NIHIL MAN

(Jean-Michel Basquiat, "Untitled", 1981 - acrylic and mixed media on canvas)


Se pudesse ser o autor do Eclesiastes, com certeza iniciaria assim o meu texto sagrado: Ironia, pura ironia! Tudo é ironia. Talvez, dependendo do meu estado de putifação (que é diferente de putrefação, embora possa, às vezes, ser a mesma coisa, mas que aqui quer dizer estado de raiva, de estar puto), pudesse ousar mais e iniciar dessa maneira: Sacanagem, pura sacanagem! Tudo é sacanagem. E porque isso ? Porque na vida, brother, tudo são ironias e sacanagens, enfileiradas como aquele bando de velhos na fila para aposentadoria do INSS. Que há de ser do incauto ser, pergunto eu, que mergulhasse no rio vital sem medo ou precaução? Sim, que poderia restar de um tolo assim que, impávido e decidido, metesse o peito na vida real sem escudo ou capacete? Zero, respondo-me, nada, vazio, nihil man. Ou não? Um todo em chagas e descrente, amargo, rancoroso, isso sim é o que restaria desse idiota mor que se entregasse de cara lavada ao bafo podre dos ventos dessa vida. Sou um desses, devo dizer, aspirei a podridão do ar num hausto fundo. Contaminei-me com a descrença da viabilidade da bela via. Ilusão, pura sacanagem. Tudo é sacanagem. Mas antes de escrever o Eclesiastes assim, dessa maneira desanimadora, certamente teria sido eu um desses homenzinhos estúpidos que crêem na natureza humana, uma besta, uma anta iluminista, um candidato ao troféu Asno Feliz. No primeiro golpe, que nem me lembro de onde partiu, devo ter titubeado, mas não perdido a fé. Continuei a mesma besta. O certo é que sucederam-se porradas e porradas, uma longa fila de sossega-leões, e eu oscilando entre o vergão e a cicatriz, o chão e a parede, o ajoelhar-se e o fingir-se de morto. Isso, aprendendo a ser hipócrita e a ser cruel, a desconfiar de tudo e todos, a ser humano. Desenvolvi o mais que comum hábito de ser frustrado, exatamente igual a você que me lê. Hoje, quando me dizem sorrindo na televisão que uma bomba matou tantas pessoas, eu fico louco esperando que venham logo as notícias do esporte. Se me enviam uma carta de apelo para salvação de uma mulher nigeriana, clico na tela do computador e sinto-me leve e redimido do meu pecado. Aprendi que há realmente tempo de plantar e de colher, mas que há um tempo sem controle e previsão: o tempo da praga de gafanhotos que destrói uma vasta plantação de bons frutos em mim. Hoje sou estéril, nuvem de gafanhotos.